Sáng nay, nắng đi qua khe rèm thật khẽ, rơi xuống chiếc ghế cuối giường những vệt mỏng manh, như một cái chạm rất nhẹ của ai đó vừa kịp ghé ngang. Căn phòng vẫn còn giữ lại chút lạnh lẽo của mùa đông còn sót lại, nhưng ánh sáng ấy đủ để làm dịu đi mọi thứ, như một lời an ủi không thành tiếng.
Boston tháng tư vẫn vậy, thất thường mà dịu dàng. Mới hôm qua còn lạnh đến se lòng, sáng nay đã chậm rãi mang chút ấm áp đặt lên khung cửa sổ, như thể muốn xin lỗi vì những ngày khắc nghiệt trước đó.
Hai ly cà phê còn nghi ngút khói. Hai người ngồi cạnh nhau, lặng im nghe một bản nhạc cũ. Không ai nói gì nhiều. Có lẽ đến một lúc nào đó, người ta hiểu rằng im lặng cũng là một cách kể chuyện mà đôi khi còn đầy đủ hơn mọi lời nói. Tiếng nhạc trôi rất chậm, len vào không gian nhỏ, hòa cùng mùi cà phê đắng và ánh nắng nhạt, tạo thành một thứ bình yên rất khẽ, rất sâu thứ mà tuổi trẻ từng đi qua bao nhiêu ngã rẽ vẫn không chạm được.
Rồi, không hẹn mà nhớ Việt Nam.
Tháng tư bên ấy chắc đang nắng gắt. Con hẻm cũ đứng im trong buổi trưa đứng bóng, mái tôn nóng lên như giữ lại cả một mùa hè chưa kịp gọi tên. Mưa đến bất chợt rồi đi cũng vội, giống như cách quê nhà vẫn luôn có chút gắt gỏng, nhưng rồi lại mềm lòng rất nhanh.
Nỗi nhớ không cần gọi thành lời. Nó nằm trong cách nâng ly cà phê chậm lại một chút. Trong ánh nhìn lặng lẽ hướng ra cửa sổ, mà tâm trí thì đã đi rất xa. Trong một tiếng thở dài mỏng như sương khi một câu hát cũ chạm đúng nơi cần chạm.
Có lẽ, người ta không già đi vì thời gian. Mà vì bắt đầu biết thương những điều đã rời xa, biết nhớ những nơi thật xa tay với và biết trân trọng từng buổi sáng vẫn còn được ngồi cạnh nhau uống hết một ly cà phê còn ấm, nghe trọn một bài nhạc xưa.
Ngoài kia, nắng vẫn vàng rất nhẹ.
Trong này, có hai người ngồi yên, lặng lẽ giữ cho nhau một khoảng tháng ngày cũ không bao giờ mất.
Lâm Anh Minh